Vela abajo, mozo arriba,
Acá el roto, allá el peñasco,
Ido el sol, recio el chubasco,
Y el barco, no barco, criba:
Gigante el
viento derriba
Los hombres de las escalas;
desatadas van las balas
Rodando por la cubierta.-
¿Y yo en medio de la obra muerta
Vivo, mi hijo en las alas!-
Martí,
el poeta.