Juan Francisco


Inés

Juan Francisco


Catalina


Juan Francisco

Catalina
Juan Francisco


Juan Francisco


Juan Francisco

Catalina




Juan Francisco 

      (Que ha oído los últimos versos, en tono de broma...)
Pero, bueno, ¿qué eso?
¿Ya estamos de quimeras?
        (Dándole la mano)
Felices, campesino
Gracias, Inés.
Tanto bueno por casa.
¿Qué tal, abuela?
Bien. Mil felicidades,
gato montés.
¿Y mis nietos?
Al tinto la coronela
marcharon a por tallos.
¿Los tres?
                 Los tres.
Ya vendrán.
¿Lo habéis hecho?
                            Ahora veremos.
¿Y las chicas?
                      Guisando.
                                     Pues saca pan
y algo para que beban.
      (A Rosalía, que indica el mutis)
Te ayudaremos nosotras
     (Mutis las tres por primero izquierda, para salir a poco acompañadas de Teresa y Juana, trayendo vino en un jarro, una jarra pequeña y una media fuente con trozos de jamón, pan y un mantel, que colocarán sobre la mesa.)
¿Pero y estos, qué es lo que harán?

Juan Ramón


Rufino
Sebastián

Juan Ramón

Tomiza
Sebastián

Juan Francisco






Tomiza
Juan Francisco

Sebastián
Juan Francisco
Sebastián
Rufino
Juan Ramón



Sebastián

Rufino
Tomiza


Sebastián
Juan Ramón
Tomiza
Juan Francisco

Rufino
Juan Francisco
Rufino
Sebastián
Rufino

Sebastián
Rufino
Juan Francisco
José
Juan Francisco
Sebastián


Rufino
Tomiza
Juan Ramón

Sebastián
Juan Francisco
Sebastián


Juan Ramón
Tomiza
Juan Ramón

Tomiza

Rufino


Sebastián

Rufino


Juan Francisco
Rufino



Juan Ramón





Tomiza
Juan Francisco

Gañanes
Teresa
Todos
Rosalía
Juan Francisco




















































Rosalía

Juan Francisco







Tomiza




Juan Francisco

Juan Ramón

Rosalía

Juan Francisco

Rosalía
Juan Francisco
Rufino


Catalina
Inés
Rufino


Sebastián

Juan Ramón
Sebastián

           (A Rufino.)
Arrepare usté, señor,
que son cuatro claveyinas.
Sí, pero tienen sus cosas.
         (Aparte)
Ya empezamos con rutinas.
Ya sabe usté que las rosas
son rosas y tien espinas.
Paecen algo repelosas.
Sangre que tienen. Más finas,
no se encuentran tan aínas.
¡Si son las mulas preciosas!
Las cuatro negras, mohínas,
güenas hechuras, garbosas,
mansas como golondrinas,
con siete deos, nerviosas.
¡Si son cuatro golosinas!
Las cabezas orgullosas...
Güeno, a ver cuándo terminas.
Oye, Sebastián; al grano.
El precio.
                 Pónselo tú.
No.
       Sí.
           No.
                 Por mi salú
que esto ya dura un verano.
        (A Sebastián.)
Pídele ya.
     (A Juan Francisco.)
                  ¿Como amigos?
Venga. Sin gitanear.
Va a hacer falta pa tratar
juez, secretario y testigos.
Pídele ya de una vez.
¿De una vez? Doce billetes.
¡Bien hablao!
                        Tú en tóo te metes.
      (A Rufino.)
Ofrezca usted.
                       ¿Yo?
                                Sí.
                                     Diez.
¡Tío Rufino!...
                         Ya está dicho.
Cobras cuarenta mil reales...
Y la razón.
                    No. Cabales.
Ya paga bien el capricho.
No salió mal el abuelo.
Las paga.
                 No es despreciarlas,
pero yo no puedo darlas.
Tiene que subir.
                           Al cielo.
Ya están bien.
        (A Tomiza.)
                     Si fueran suyas...
¿Plazos?
                A dinero sano.
        (Alargando la mano a Juan Francisco.)
Pues, Juan Francisco, la mano,
que las muletas son tuyas.
¡Regalás! ¡Diez mil beatas!
Si pagases tú...
                             ¡Chavó!
¿Qué?
            Que entonces pué que no
te paicieran tan baratas.
          (A Sebastián.)
Tú, cuando quieras cobrar
las mulas, vas a mi casa.
      (Sorprendido.)
¿A su casa?
                     Sí. ¿Qué pasa?
Se las quiero regalar
a mi yerno.
                    ¡Tío Rufino...!
Tú te callas. Es mi gusto,
por ser tus días, y es justo
que obedezcas. Venga vino.
(Los gañanes aplauden. Todos beben de la jarra pequeña, que irán llenando del jarro.)
Como Juan Ramón me llamo,
que m'ha gustao la salía.
      (Alzando la jarra, en acción de brindar.)
Por la señá Rosalía,
y por tóos.
        (Bebe.)
               Que brinde el amo.
       (A los gañanes que aplauden.)
Brindad vosotros.
                              No; usté.
Que brinde.
                    Que brinde.
                                          Brinda.
       (A Rosalía.)
¿Lo quieres, labios de guinda?
Si es tu gusto, brindaré.
          (A los demás, estirándose gallardo y majestuoso.)
¿Que brinde, amigos míos? Llenad la jarra.
         (La llena José y se la entrega.)
Brindaré por mi yunta; ¿por quién mejor?
Si es, con el clamoreo de la chicharra,
cuando el arado clava su fina garra,
la eterna compañera del labrador.
Si ella vive su vida y es el testigo
más cercano a sus gozos y a sus pesares;
si ella tiene consejos de buen amigo
al regar el barbecho que le da el trigo
con el sudor que vierte de sus ijares.
¡Por ella va mi brindis! Por esa yunta
de labor, que hace un trono de los terrones
y de la mies cereña, las procesiones,
cuando en el acarreo su fuerza junta,
luciendo sobre el lomo las guarniciones.
La que airosa pasea las barbecheras
y al pegarse a la tierra suda y resopla;
y al cantar las alondras más mañaneras,
acompaña el acento de sus colleras
al gañan cuando dice la primer copla.
La copla que se extiende por la llanura,
como pregón sincero de recia calma,
y es un clarín de guerra por su bravura.
La que sube a los labios sentida y pura,
porque el gañán la lleva dentro del alma.
Esa copla que es sangre por lo valiente,
y es chorro de agua clara de mansa fuente,
y es como flor de almendro por lo sencilla.
Y es serena y honrada, como la frente
de las gentes del campo de mi Castilla.
    (Cada vez más exaltado, con fervorosa devoción, que irá creciendo hasta el final)
Por mi yunta romera. Por la alazana.
Por la negra morcilla como la mora.
Por la roja encendida, como la grana.
Por la que al sol brillante de la mañana
luce sus gallardías de emperadora.
Por la que en los rastrojos la sangre deja.
Por la que como a novia se la corteja,
mira la gañanía por lo garbosa.
Por la que al andar clava la dura reja,
y hace abrirse la tierra como una rosa.
Por la que es entre todas la preferida.
Por esa noble yunta que quiero tanto,
voy a brindar al darle mi despedida.
      (Con la voz turbada por la emoción, secándose una lágrima.)
¡No extrañéis que mis ojos los nuble el llanto,
si al dejarla me dejo mi propia vida!
     (Conmovida. Abrazándose a él)
¡Juan Francisco!
      (Ya sin oírla.)
                             Bebamos, amigos míos,
por la sufrida yunta de la labor.
La que sabe del fuego de los estíos,
y entre nieves y vientos y entre rocíos
¡es el brazo derecho del labrador!
       (Unos se limpian los ojos, otros aplauden; Juan Francisco bebe, dando después el jarro a Sebastián, que lo hace a su vez)
¡Vaya sermón bien echao!
¡Cualquiera le mete mano!
     (A Juan Ramón.)
Ahí tienes. Anda, gitano.
      (Abrazando a Juan Francisco)
Ven a mis brazos, ¡salao!
       (A José, después que lo suelta Tomiza.)
Ensilla el caballo pío.
      (Que no ha dejado de meter mano al jamón y de beber)
¡Vaya jamón! Sabe a gloria.
      (a Juan Francisco)
¿Te vas?
                 Voy a ver la noria
que están poniendo en el río.
¿Pero vuelves a comer?
¡Claro, mujer! ¡Qué preguntas!
     (A Inés y Catalina.)
Como no sean las yuntas,
aquí no hay nada que ver.
¿Vamos a verlas?
                              Si.
                                    Vamos.
      (Yéndose con todos.)
      (Todos se marchan por la derecha, menos Sebastián y Juan Francisco.)
       (A Juan Ramón, que sale el último.)
Tú, Juan Ramón.
                             ¿Qué?
                                        Prepara
y soltar esa piara.     (Sale Juan Ramón.)

Juan Francisco
Sebastián

Juan Francisco
Sebastián
Juan Francisco
Sebastián

Juan Francisco

Sebastián
Juan Francisco


Sebastián
Juan Francisco
Sebastián



Juan Francisco
Sebastián



Juan Francisco
Sebastián




Juan Francisco
Sebastián





Juan Francisco
Sebastián






















Juan Francisco
Sebastián
 

¿Pero se van?
                       Nos marchamos
a la «Venta de la Estrella».
¿Sin comer?
                     Comeré allí.
Quedadse a comer aquí.
No, porque la espero a ella,
que viene a comer conmigo.
       (Sentencioso.)
Déjala.
               No. No la dejo.
Sebastián: oye un consejo,
que te lo da un buen amigo.
Deja a esa mujer.
                              No puedo.
¿No puedes?  Porque no quieres.
En la cuestión de mujeres
habla quien no tiene miedo.
¡Qué bien habla quien está
libre de su cegación!
Sebastián: piensa en razón.
¡Dejarla!  ¡No puedo ya!
Cuantas veces lo intenté,
más se entró en mi pensamiento.
No la olvido ni un momento.
Va a ser tu ruina.
                                ¡Lo sé!
Pero es más fuerte que yo
este querer sin hartura
que tengo a esa criatura.
¿Tú no la conoces?
                                  No.
Es artista y cordobesa,
con andares de gitana;
mira como una sultana
y habla como una princesa.
¡Si la vieras a caballo!
En Córdoba la encontré...
¿En Córdoba?
                          Sí. Allí fue,
cuando en la feria de mayo
las treinta mulas compré.
Comentando la corrida
en la que Antonio Cañero
sacando la jaca herida
puso el rejón más certero
que había puesto en su vida,
estábamos Paco Gil,
Pedro, el de Puente Genil,
y el Niño Sabio, el de Lora,
en la puerta el Mercantil
tomando una de «Pastora».
¡Qué trajín! ¡Cuánta alegría,
de aquel bullir que no cesa,
en el que contribuía
la gracia y soberanía
de la mujer cordobesa!
No te puedes figurar,
tú que aquello lo conoces
de cuando fuiste a comprar
la yegua, el rumor de voces
de la calle Gondomar.
Basta que tú me lo digas.
Como reguero de hormigas
las mujeres paseaban
y al pecho todas llevaban
flores en lugar de espigas.
Y entre mujeres y flores,
pasaban los domadores
por delante de nosotros,
luciendo sobre los potros
los atalajes mejores.
¡Qué de coches!  ¡Qué de troncos!,
donde los caballos broncos
mostraban todo su brío,
yendo los cocheros roncos
de tanto hablar al gentío.
Entre aquella animación,
un grito de admiración
alarmó a la gente seria;
cuando por la Concepción
se vio subir de la feria
el cuerpo más soberano,
más gallardo y más serrano
que viera del sol la luz,
sobre un potro jerezano
del mejor hierro andaluz.
¡Vaya mujer con hechuras,
luciendo el traje campero
de vistosas bordaduras,
al sonar las herraduras
del caballo postinero!
Ángel que tenga su cara,
No tiene Dios en los cielos;
Pues su hermosura es tan rara,
que si un ángel la mirara,
los demás sintieran celos.
*Como dos finos manojos
*de claveles reventones
*eran sus labios de rojos,
*y eran dos vivos crespones
*la luz que daban sus ojos.
*Era arrogante y morena;
*su pelo como la pena
*que desgarra las entrañas,
*y llevaba las pestañas
*de la propia Macarena.
Caballo mejor domao
ni mejor atalajao
ningún andaluz lo sueña,
ni traje mejor cortao
que el que lucía su dueña.
Era de plata el herraje
del freno y del hebillaje,
como el caballo de un rey,
y de oro fino de ley
los alamares del traje.
Y era tanta su destreza
para fijar con limpieza
los andares de la jaca,
que su garbo y gentileza
sobre todo se destaca.
Pues ya ves si llevaría
el potro con gallardía,
cuando hasta el propio Cañero
tiró a su paso el sombrero
diciéndole una alegría.
Mezcla de gitana y reina,
llegó entre palmas y olés;
espuelas de oro en los pies,
y por corona y por peina
un sombrero cordobés.
Al paso de su alazán
la gente se descubría
pues todo el mundo creía
que llegó el Gran Capitán
el alma de Andalucía.
Unas vueltas dio al paseo.
El potro, con su braceo,
no cabía en la ancha calle;
al compás del manoteo,
quebraba su lindo talle,
y aquella mujer preciosa,
de hermosura tan completa,
se iba meciendo orgullosa
como en la mejor maceta
se mece la mejor rosa.
Su gracia la requebré
cuando a mi lado pasó:
lo que dije no lo sé;
lo cierto es que me miró...
y es sus ojos me enredé.
Preso quedé en su mirar,
como en el día la aurora,
y estoy tan esclavo ahora
como la perla que llora
su esclavitud en el mar.
Hablé con ella; fue mía...
Puse en ella mi alegría,
mis afanes y mis penas,
y hoy por su gusto daría
más sangre que hay en mis venas.
Sé que no me pertenece,
que no es de mi condición.
¡Pero ya no hay solución!
¡Que el hombre siempre obedece
cuando manda el corazón!
           (Hay una pequeña pausa, en la que Juan Francisco mueve la cabeza sentenciosamente.)

Juan Ramón
Sebastián







Juan Ramón

Sebastián




Juan Ramón


Juan Francisco


Juan Ramón

Sebastián
Juan Ramón










Juan Francisco
Juan Ramón



Sebastián


Juan Ramón
 

¿Qué hacemos con tu caballo?
Atarlo a la pesebrera,
y una vez que dejéis ya
en los porches las muletas,
lleváis al prado las otras;
y a eso de las tres y media
echáis a andar, y esta noche
vais a dormir a la venta.
Allí estaré yo.
        (Malicioso.)
¿Tú solo?
Anda y cuidar esas bestias;
que hay que vender otras dos
mañana, y si van estrechas,
ni están alegres ni gustan
ni hay para el trato defensa.
Bien. Juan Francisco: salú
pa gastalas. Saldrán güenas.
Que compre usté muchos pares.
Gracias. Y tú que lo veas.
Toma, para echar tabaco.
           (Le da un billete.)
           (Cogiéndolo.)
¡Chavó!
¿Eh? ¡Algo se pesca!
       (A Juan Francisco, en cómica exageración)
Muchas gracias, rey de España.
Premita Dios te se güelva
ca espiga un millón de duros;
ca grano veinte fanegas;
que tus hijos te se casen
con una infanta u princesa,
pa que te llenen de nietos
con sangre rial en las venas.
¡Que te aforres de billetes!
¡Y... que en tu vida te mueras!
Gracias, hombre.
¡Adiós, rumboso!
Emperador de esta tierra.
       (A Sebastián)
Hasta la noche, tú.
Adiós.
Y a ver si al pie de la letra
se cumple lo que yo he dicho.
       (Ya en la puerta.)
Descuida, que irán bien puestas.
       (Aparte.)
Hoy tenemos cupletista.
¡Lo mesmo que si lo viera!
         (Sale.)